Biblioteca de Markiv - 7° Era

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Tengo solo dieciséis años y todo murió. Se derrumbaron los grandes imperios, los enormes ejércitos que asolaban la Europa desaparecieron sin dejar huella y el mundo retornó a su estado natural, ese jardín edénico donde todo es armonía. Pocos fuimos los que nos salvamos del desastre y ninguno de nosotros alcanza los diecisiete años.

El antiguo mundo estaba superpoblado de señores ávidos de poder y quiso el buen Dios del Guaranpis castigar tanta ambición y desenfreno. Un puñado de nobles está bien... Aunque ya habrá tiempo para que muchos de ellos retornen a las viejas prácticas, incluso relegando la verdadera nobleza en beneficio de una mera definición heráldica.

Hoy las tierras europeas han vuelto a poblarse de campesinos invisibles, seres esquivos y poco comunicativos que, sin embargo, hallan su felicidad en el libre contacto con la naturaleza, exentos de parámetros morales prefabricados , como nuevos adanes y nuevas evas que han de poner su simiente al servicio de las generaciones futuras. La pregunta es: ¿cuál es la verdadera y lícita misión de los señores que llegamos a sus paraísos con la intención de gobernarlos? ¿Nos asiste el derecho de modificar sus universos de acuerdo a nuestras normas? ¿Son en verdad tan salvajes y faltos de espiritualidad como parecen? En resumen: ¿somos nosotros, los ungidos nobles, una casta superior capaz de salvar sus almas en pro de una sociedad más justa y equilibrada? ¿O somos simples mortales destinados fatalmente a repetir errores ancestrales para merecer otra vez la lluvia de fuego que acabará con todo lo que podamos construir?

Permítaseme ser poco optimista. Los instintos del humano suelen regirse por conductas limitadas al ansia de poder, disfrazada muchas veces de voluntad de progreso, de autosuperación o de caridad cristiana. ¿Será tal también mi caso? ¿Qué me ha impulsado a establecerme en esta zona pirenaica y dar la orden de conquista a los fieles caballeros que confiaron en la rectitud de mi conducta? ¿Están ahora mejor que antes los miles de campesinos que he tomado bajo mi tutela? ¿Hasta qué punto somos quienes somos y no simples marionetas al arbitrio de otros seres que buscan tan solo combatir el tedio de sus existencias allende el Guaranpis?. Belisario de Markiv, el humilde religioso que hoy escribe estas notas para conocimiento de las generaciones futuras, no tiene todavía las respuestas.

Es probable que jamás las tenga.

Padre Belisario de Markiv, Caballero de la Orden Berenita

Era un joven caballerio de la Orden de los Templarios que siempre habia ansiado el convertirme en el guerrero más poderoso de la orden. Mi actitud arrogante y mi desprecio por la vida ajena me costó el ser expulsado de la orden. Maldecí mil veces la debelidad de la Orden y deseé al precio de mi propia alma incluso el conseguir el poder que me dejara vengarme de los que antaño lucharon conmigo cuando la grandeza de la Orden era digna del temor que infundia en sus enemigos.
La dicha o desdicha hizo que desde ya tiempo atrás un Vampiro siguiera mis pasos buscando un momento en el que siendo mi voluntad vulnerable pudiera doblegarme. El confiado cainita me concedió el beso de sangre pero este fué un gran error para él pues mi primer acto como vampiro fué matar a mi creador. No pude evitarlo, el poder que notaba fluir de sus venas a mi boca era tal, que lo deseé todo para mi.

Ahora vivo en las sombras, mi armadura ya no brilla bajos los rayos dorados del sol, sin embargo brilla con una tenue luz mortecina propia fruto del poder nigromántico qe fluye en mi cuerpo y que me está ayudando a crear un ejército de Murtos Vivientes, para algún dia acabar con la orden del Temple y x último hacer que cualquier mortal que piense en mi nombre, sienta un frio escalofrio por todo su cuerpo.

No os engañeis, no habrán prisioneros, todos los que se efrenten a mi pasaran a engrosar las filas de mi ejército

No joven, la muerte no es el final del camino

Una noche, mientras observaban las estrellas, trece Caballeros del Templo Dragón vieron que su última batalla se acercaba… la guerra contras los fieros Odines había concluido las tropas volvían a casa, solo quedaban vestigios del Gran ejercito que poseían esos guerreros… y el mundo, vio venir su fin, cuando Dios hablo, enfadado por lo que habían hecho de guaranpis sus siervos, mando a destruirlo, para que como el ave fénix renaciera e sus cenizas.

Los Trece Grandes Maestros del Templo, se reunieron, y decidieron seguir caminos distintos, si el azar o una jugarreta del destino los volvían a reunir, será por que Dios así lo quiere… Prometieron, como muchas veces se dijeron, que un Dragón nunca muere solo, por que en verdad un Dragón nunca muere, solo descansa para volver y rugir, quemar, y volar sobre este mundo.

Así, se dispersaron por el mundo, uno en cada dirección, cada uno montado sobre su Corcel, galopado junto al viento, para aprender de la vida, y aprender a ser mejores. Sabían, que cuando miraran esa luna, contaran las estrellas encontrarían a sus camaradas, mirando esa misma luna y esa misma estrella.

De esos caballeros uno era Sir Keitaro, venia del lejano oriente, de un archipiélago donde hay un Imperio y nace el Sol. Era un joven lozano, gallardo, poco atractivo, pero muy caballeroso, su melena negra era tomada por una cola, y portaba dos espadas, de las que hacen en oriente, con las cuales, en una estocada, cortaba a sus enemigos. Era silencioso pero alegre, dicen que era un buen comerciante, y gustaba de beber cerveza anónimamente.

Su última batalla fue en España, donde fue rodeado por 5000 hombres, al mando del Duque Rodríguez de León, venciendo a 2500, y asesinado por una lluvia de Flechas, junto a su caballo, eso es lo que dice la leyenda del gran Sir Keitaro Urashima, Samurai Imperial y Dragón Rojo del Templo Dragón.

He vivido 16 años de mi vida en Hungría, criado por una pareja de campesinos que me acogieron cuando fui abandonado en un río.

Una noche, me escabullí de la casa buscando aventuras y fui al lugar más interesante y peligroso de la región, el castillo del Dragón, un sitio custodiado por fieras salvajes, hombres armados, un castillo jamás derribado, que marcan el limite norte de los que según la leyenda eran las tierras del Templo Dragón. Me acerque sigilosamente, pero cada paso que hacia era un estruendo en mis oídos, sabia que había guardias cerca, aun así, la curiosidad y excitación por el peligro me impedían retroceder. Llegue a un cuarto amplio, con un cielo elevado, las murallas alumbradas por candelabros iluminaban tenuemente la sala. Había estanterías repletas de libros, un mapa del mundo conocido, marcado con diferentes colores en la muralla. En el centro de esa habitación había una mesa, y trece asientos adornados con alas de madera, una de ellas era alta y sobresalía de las demás. Camine cerca de la muralla, mi corazón se aceleraba cada vez más, vi retratos, trece en total, de 10 hombres y dos mujeres, de distintas edades. A lo lejos hoy pasos, se acercaban rápidamente, mi corazón daba tubos, creía que los guardias podrían escuchar fácilmente ese sonido, camine mas rápido, casi sin fijarme en que estaba corriendo, hasta que un cuadro llamo mi atención, era de un hombre con los ojos rasgados, debía tener unos 30 años, pelo negro y largo, sujetado con una cola de caballo, una armadura al estilo oriental, y dos espadas en la cintura. Me fije en su rostro y lo que vi me dejo perplejo… Ese era yo, no, no podía ser yo,. Mi cabeza daba vueltas sentí pasos mas cerca. Lo último que vi fue el cielo aquel… con la pintura de 13 dragones.
Me desperté en una cama, rodeado de 50 caballeros, los cuales al percatarse de que me había levantado se arrodillaron. No sabía que pasaba.

- Joven, cual es su nombre- pregunto el más cercano, mirando al suelo mientras hablaba.
- Soy Rodríguez, no tengo más nombre que aquel- respondí con voz apenas audible y temblando, de miedo, o de emoción, aún no lo se.

Algunos hombres se levantaron y sacaron sus espadas, el ambiente se volvió tenso, mis nervios no podían más, se armo un gran murmullo y yo seguía sin saber que pasaba, en eso hablo nuevamente el hombre aquel.

-¡Acaso no sabes que ese apellido esta prohibido en este lugar!, ¡el fue el que mato al Gran Sir Keitaro Urashima!.
-Perdón, pero ese fue el nombre que encontraron mis padres adoptivos en la canasta que tenia cuando era un bebe…
-Sabes la historia de Sir Keitaro Urashima?
-La leyenda es muy conocida…
-Bueno, empecemos desde hay. El Conde Rodríguez asesino a Sir Keitaro por que él estuvo en amoríos con su esposa, la Condesa de Vivar, y dicen las malas lenguas que de ese amor nació un niño, aunque los condes nunca lo han admitido. Hace cinco años murió la Condesa… pero ese niño aún sigue vivo. En verdad te le pareces… quizás… aunque no puede ser… pero si pudiera ser…- el hombre se puso a pensar y yo seguía sin entender la situación- ¡Niño! ¡Muéstranos tu espalda!.


Con mucho miedo accedí a lo que me pedía, sentía que si no lo hacia me matarían sin pensarlo… me saque mi capa roñosa y les mostré mi espalda. Los hombres quedaron asombrados por el dibujo en mi espalda… un Dragón Rojo que se alza por los aires… el símbolo de Sir Keitaro… el que es mi Padre.

Así esos cincuenta hombres me siguieron, y hoy… tengo la misión de buscar a los 12 Dragones vivos… y escribir mi propia leyenda…

12 de Noviembre del A.D. de 1043.

Se cuenta en la casa de mi madre que llegué a éste mundo cuándo Atenodoro Telamónida conquistaba la ciudad de Praga a base de sangre y fuego. Hacía nueve meses que había tomado a una nómada de nombre Brunilda, descendiente de los magyares tras haberla amado en silencio por meses. Ejerciendo su derecho de pernada antes del matrimonio de ésta, yació con ella en la Ciudad de la Furia, ya que desde hacía años allí vivían aquellas gentes.

El esposo de mi madre murió a los pocos años cuándo las tropas de Flama de Flog atacaban Tumba de Gwydre, cerca de Paris. Atenodoro se sintió tan culpable de la muerte de mi padre que decidió criarme a su lado cómo hijo suyo que era, más nunca olvidó mi bastardía y por eso siempre me llamaba sobrino y no hijo. Me recluyó en el monasterio de San Beren en sus propios dominios para que aprendiese a leer y escribir. Nadie podía pensar que durante años criase a aquél hijo como suyo ante el pueblo, pero así lo hizo hasta que un día uno de los frailes le ordenó enviarme con doce años a ser educado fuera. Cómo el monasterio pertenecía por aquellos años al Archiduque Syric, gran amigo de mi padre, fue al lado de éste donde se me envió.

Así fue como en los tiempos de la guerra de Dragones y Odines fue enviado al sur. Al norte de Hispania junto con el Archiduque Syric quién me enseñó lo bueno y lo malo de los hombres, a la vez que aprendía como mantener las cosechas. Combatí a su lado contra los campesinos que se resistían y me fortalecí cómo hombre.

Con catorce años llegué a las tierras de Grecia en busca de sabiduría junto con el Santo Padre Beren Erchamion. Aprendí como el arte de la diplomacia abre más puertas que el de la guerra y cómo un hombre puede llenar los corazones de sus seguidores con una sola palabra “Paz”.

Con quince años viajé de regreso a la Ciudad de la Furia donde Atenodoro en la más absoluta intimidad me nombró miembro de su Casa. Si bien nunca me nombró como hijo ante el pueblo, si me lo llamó desde aquél día en la intimidad.

Yo Wotan Telamónida estaba orgulloso de mí padre, cómo mí padre lo estaba de mí. Por eso con orgullo porto su estandarte.

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